y esta es una de las 3 postales-collage que contiene Las afueras, realizada por Julieta Fradkin; para estamparse una remera la muchacha, o mandar un correo el caballero:

El primer libro de poemas no-fotocopia de Paula se ve más o menos así  (se ve mejor! escanearemos en breve):

Las afueras

Paula Peyseré

Buenos Aires 2007 / 68 páginas, 20 x 14 cm. Contiene una plancha de estampillas de 13 x 19cm. y 3 postales de Julieta Fradkin.

 ¨¿Para qué sirve la poesía, a esta altura de la tarde? ¿Cómo sacarla otra vez de las lecturas municipales en los parques floridos, ahora que también se llenaron las góndolas con la transcripción realista de los años noventa?  Algunos le dicen adiós, otros vuelven a saludarla: siempre es así.

Las afueras es un libro hermoso, es decir, político. La belleza que lo surte es la de las cosas, el paisaje del transporte público y la escucha entrecortada de una canción. Perros que toman agua de las alcantarillas, ramas de algarrobo, trapos, panes, locutorios en invierno, talleres mecánicos: amuletos callados de la ciudad después de la crisis.

La escritura de Paula Peyseré es una propuesta que incluye: delectación en el barroco argentino (el que nace con la gauchesca), poundismo local y un decadentismo made in La Paternal. Cantos de juventud y poesía después de la poesía, la narración de una serie de perdedoras hermosas. ¨

Una novela de mil páginas

“La época aguardaba que este libro fuera escrito.
Una novela de mil páginas responde a esa expectativa: la que entrevé todavía un futuro para la literatura.
Su autor, David Wapner, trabaja en la cuerda floja de esta posibilidad; su escritura lleva esa marca: la del límite y la ruptura del límite; el molde y la ruptura del molde.
Tenemos, entonces, una novela en la que cada una de sus páginas está resuelta dentro del límite de unas pocas líneas (a veces una o menos de una) pero cuya fuerza expresiva lo supera.
David Wapner, poeta argentino, radicado hace algunos años en Beer-Sheva, Israel, me pidió por vía telefónica un prólogo.
Irresponsablemente, acepté: no sabía con el libro genial que me iba a encontrar.”

Leónidas Lamborghini, posfacio.

La novela de David Wapner tiene un blog.

Durante la noche

· · · · · · ·

Arca

Ustedes duermen el tiempo:

la respiración hace oleaje

cuarenta días , cuarenta noches

soplando nuestra ruta.

Durante el sueño tibio

fui contando los bichos

cuántos pares faltaban

para poblar el mundo.

Fui pensando en la tierra verde

que nos esperaba

y en las flores que encontraríamos

en el camino a casa

.

Traducción de Marina Mariasch.

Poemas sentimentales

.

aventuras

Voz distante, un niño juega en la calle
pero ya se hizo de noche, alguien llama:
“entrá”, le dicen, “entrá que es tarde”.
¿Soy yo? Caen las primeras gotas
sobre el asfalto tibio, y otras mueven
las hojas amarillas de los plátanos
que susurran como si respiraran
tras el tórrido calor de la siesta.
Mi madre habla por teléfono, miro
sus dedos que destejen una trenza
de nudos invisibles. ¿Qué hacer? Prendo
la televisión, nada; otra vez abro
las páginas de un libro de aventuras
que sé casi de memoria: “Un capitán
de quince años”. ¿Cuándo llegaré
a esa edad en el dominio del cuerpo?
Mentiras de otro siglo, nadie nunca
salvó así a sus padres en el África.
Pero era la madre, adoptiva, ¿qué
me devolvía siempre al devocionario
del joven huérfano tan agradecido?
Más allá del balcón está esa vida,
aunque también los negros, las serpientes,
las mil formas en que un mafioso mercante
puede someter a un muchacho. ¿Quiero
tener la valentía de ir afuera
o admitir que se consume y pierde
mi juventud como si fuera antigua?
Entre esos africanos, el efebo
capitán no tenía ni una chica.
Yo encontraría después en Salgari
las perlas blancas y los labios rojos,
un ideal concreto, el premio al riesgo.
Viejo niño danzante, si el deseo
de hacerlo te conmueve, ya tenés
bastante luz sobre el piso y la mesa
para jugar con la sombra de tu mano
a lo que no querés ser. Se termina
la lluvia, el libro raudo que viviste
y no vuelve. Otra vida no tengo
que me lleve del cuello como un perro
hacia un futuro en que pueda pensar
en lo que pasa. Apago la luz
y siento la ventana oscura, apenas
la ilusión de lo cóncavo, carente
de estrellas el plato hondo de la noche.

.

La infancia del procedimiento de Mattoni.

La causa de la guerra

Empieza así:

¨Lucas, hermano,
dejame que te diga una cosa,
he leído tu libro.
Pero siempre me pregunté si una lectura,
el hecho de nombrarla, de señalarla,
de adherir a ella de un modo que sugiera
a tientas, un derecho de propiedad,
no es la mejor manera de decir
que uno no ha leído.
Esa es la única pregunta que me hago,
la que jamás podré contestar¨

y sigue ACÀ.

.

.

Santiago Llach en Las afinidades electivas.

Lampiño

Martín Rodriguez / Buenos Aires 2004 / 79 páginas
Formato 14 x 20 cm

. Reseña de Plebella.

.Reseña de La Nación.

.

.

Erótica armería
Lucas Videla Christensen

Buenos Aires 2005
50 páginas
Formato 14 x 20 cm

La evolución

.

Gabriel Reches en Las afinidades electivas.

Me gustaría ser un animal

.

Reseña en Plebella.

Reseña en Radar.

Impluvium

.

Reseña de Osvaldo Aguirre.

Edgardo Zotto en Las afinidades electivas.

La raza

.

La Raza

Alemanes festejan

la eurocopa cantando en inglés

en un informe de la televisión

española. ¿Te imaginás a toda

la negrada en el obelisco gritando

prolijamente ¨we are the champions,

we are the champions¨?

.

Oso no hay nieve acá

.

La infancia del procedimiento de Carlos Eguía.

La pesquisa

.

Reseña de Carlos Batillana.

Polaroid

.

.

Wonder Woman or Suicide Blonde

Me dicen
la chica
Para Tí.
Pero yo sé
que puedo sobrevivir
a las peores catástrofes.
Y no hablo
de una corrida en la media
ni de las purpurinas de mi esmalte
que saltan de las uñas
al menor descuido
y se desparraman
sobre lo que sea
pequeña galaxia
plateada o violeta
no sé
pero brillante.
No soy renga
ni tonta
ni ciega.
Oral
Juglar
Animal
cubro
necesidades vitales mínimas:
comer leer
(dormir no
no siempre).
Mi cuerpo es
una auténtica
arma de guerra
(puedo ser
la que tú quieras, mi amor,
sólo necesito
algo de plata
algo de tiempo
pour faire le maquillage)
con conjuntos interiores
de raso rosa
o apretados
vestidos negros de vinilo
(plumas en el cuello y en las sisas,
nada de pelos en la axila).
Algún día
tal vez
supere mi afición
por el Discovery Channel
tal vez
y esto no es seguro
por escribir postales.
Pero esas chicas,
las de anteojitos
a lo John Lennon,
las chicas de mi barrio
con los sobacos gastados
por los libros de Sartre
y las fotos del Che
de blusas hindúes
casi transparentes
olorosas
de agarbatti
opio rosa jazmín o sándalo
ellas
nunca
van a morder estos labios.

a Marina Mariasch

.

.

Anahí Mallol en Las afinidades electivas.

La impresión de un folleto

.

Mario Arteca en Las afinidades electivas.

Redondel

.

.

mi chica blue está triste.
dice que está gorda, y dice que está fea.
llora mucho, mientras mira revistas de moda y
se compra todas las barbiedades de barbie.
mejor, sos deforme… – le dije yo.
y se enojó. se puso a llorar más fuerte.
por suerte me basta con besarla y tocarla un poco.
ASÍ se pone contenta una vez.
a mi me encanta mi novia blue.
es redonda, blanda, y compacta.
es perfecta.

.

.

Romina Freschi, Zapatos Rojos.

Demolición

.

.

Peces.

me acuerdo, vagamente
de una mano grande que me llevaba
a pescar
al muelle de Pacheco.
una mano capaz
de poner la lombriz
en el anzuelo.

traíamos pocos pescados
o ninguno.
me iba a buscar al colegio
y así nomás, con el uniforme
nos íbamos
la mano grande de él
agarraba mi mano más chica.

miro mi mano
como si pudiera
recordar más que yo
de quién era esa mano grande que
agarraba mi mano
más chica.

y le digo
mano inútil,
sin recuerdos.

y trato de subir,
por el recuerdo de su mano
en mi mano
para ver si llego a la cara.

apenas un sweater color ladrillo
como se usaba
ya entrados los setenta.
imagino que entonces debe ser antes
de los ochenta
y calculando mi edad y mi uniforme, sí,
serían los setenta,
los ochenta quizá
la primavera radical
los primeros años
de la democracia
pero de política no
quiero hablar.
acá nada tiene que ver con eso.
seguro, seguro que sí
que era esa época.

yo ya había aprendido a sacarle
el anzuelo de la boca a los pescados.
un día, el pescado
era muy chico
o el anzuelo muy grande,
y de tanto tirar
me quedé
con la cabeza
de la mojarrita
y su cuerpo frío
dejó de moverse
en mi mano, mi mano chiquita.
y la mano grande dijo
no importa, la usamos de carnada
y cortó con mucha prolijidad
en pedacitos chiquitos
el cuerpo de la mojarrita
para que se los comiera
otro pez.
después guardó la victorinox roja
y encarnó el anzuelo
con uno de los pedacitos
plateado, de un lado
y rosa pálido
del otro.

En el abras

.

la casa es una burbuja de detergente.

que brilla y resbala por los mosaicos.

verse en el piso con los ojos moteados

como un gato atrapado en una laguna.

mínimo. es ser disuelto el pensamiento

entre sus dedos deshuesados. la escena

dentro de una brizna de paja brava.

.

Fernanda Castell en Las afinidades electivas.